Die Seerosen: Klarer Morgen mit Weiden
Die erste Stunde des Lichts in Giverny ist kalt. Nebel liegt als niedrige Schicht auf der Oberfläche des Teichs, die Weiden tropfen von der Nacht, und das Wasser hat eine Farbe, die sich keiner Beschreibung fügt, bis die Sonne die Bäume im Osten überwindet. Dann verwandelt es sich. Nicht in Gold, das erst später kommt, sondern in ein dünnes, klares Blau mit Grün darunter, das Blau der Luft eher als das des Himmels.
Diese Stunde ist kurz. Jeder, der versucht hat, draußen zu sitzen und sie zu beobachten, kennt das Problem: Wenn man richtig hingesehen hat, ist sie bereits vorbei. Ein Maler, der sie festhalten wollte, hatte vielleicht vierzig Minuten am Tag, in der richtigen Jahreszeit, bei dem richtigen Wetter, und dann wurde das Licht dichter und das Bild, das er malte, beschrieb nicht mehr, was vor ihm lag.
Diese Tafel ist diese Stunde, stillgehalten und auf die Breite einer Wand gedehnt.
Warum der Morgen das Schwerste war, was er je festzuhalten versuchte
Er hatte sein ganzes Arbeitsleben lang dem wechselnden Licht nachgejagt, und zur Zeit der großen Dekorationen hatte er eine Methode dafür entwickelt. In Rouen in den 1890er Jahren arbeitete er in gemieteten Zimmern gegenüber der Kathedrale mit vielen Leinwänden gleichzeitig, wechselte von einer zur nächsten, wenn das Licht sich bewegte, und wechselte am nächsten Tag zurück, wenn dasselbe Licht zurückkehrte. Er schrieb später, dass diese Arbeit ihm Albträume bereitete.
Der Wassergarten war schlimmer, denn Wasser hält nicht still, selbst wenn das Licht es tut. Eine Morgenbrise weht über den Teich und die Spiegelungen lösen sich auf; die Oberfläche wird undurchsichtig; die Seerosen schwingen auf ihren Stielen. Füge Nebel hinzu, der weniger Wetter als ein Streit zwischen Luft und Wasser ist, und du versuchst, ein Motiv zu malen, das überhaupt keine festen Kanten hat.
Seine Antwort, im letzten Jahrzehnt seines Lebens, war, den Wettbewerb aufzugeben. Statt einen einzigen Augenblick zu fixieren, baute er diese Tafeln langsam, über Jahre hinweg, im Atelier, aus einer Erinnerung an den Teich, die so eingeschliffen war, dass er ihr Verhalten rekonstruieren konnte, ohne ihn vor sich zu haben. Der Morgen in dieser Leinwand ist nicht ein Morgen. Es ist die destillierte Idee jedes klaren Morgens, an dem er je an diesem Wasser stand.
Ein Garten, der gegraben werden musste, bevor er gemalt werden konnte
Der Teich ist kein natürliches Element, und das ist bedeutsamer, als es klingt.
Er mietete das Anwesen in Giverny 1883 und kaufte es 1890, als die Bilder gut genug verkauft wurden, um das zu ermöglichen. Ab 1893 begann er mit dem Wassergarten, was erforderte, einen Zweig der Epte durch das Land umzuleiten. Es erforderte auch eine Genehmigung, denn die örtlichen Bauern protestierten; die Angst war, was die ornamentalen Pflanzungen eines Malers mit Wasser anstellen könnten, auf das andere angewiesen waren. Die japanische Fußgängerbrücke entstand 1895, und die Weiden wurden gepflanzt, nicht gefunden.
Das Motiv dieser riesigen Tafel ist also ein Stück Landschaft, das er entworfen, bepflanzt, technisch erschlossen und erkämpft hat. Er verbrachte dreißig Jahre damit, ein Ding zu malen, das er geschaffen hatte. Das ist keine nebensächliche Tatsache über ein Bild eines Teichs im Morgengrauen; es ist der Grund, warum die Komposition überhaupt funktioniert. Er wusste, wohin jede Spiegelung fallen würde, weil er entschieden hatte, wo jeder Baum stehen würde.
Die Entstehung: kühles Licht, dünne Farbe und kein Ufer
Die großen Dekorationen wurden in einem eigens dafür gebauten dritten Atelier in Giverny gemalt, errichtet, damit Leinwände dieser Größe ab 1914 bis 1916 auf rollbaren Gestellen im Innenraum bearbeitet werden konnten. Alles an dieser Anordnung zeigt sich in der Farbe hier.
Betrachten Sie die Dichte der Oberfläche. Die Bildmitte ist dünn, ausgebürstet, fast gezeichnet statt gemalt; man sieht die Richtung der Pinselstriche, die horizontal verlaufen und dem Verlauf des Wassers folgen. Zu den Rändern hin, wo das Weidenlaub einfällt, staut sich die Farbe zu kurzen vertikalen Strichen in dunklerem Grün und Schiefer. Der Kontrast ist beabsichtigt. Die Mitte ist Luft, die Ränder sind Materie.
Beachten Sie auch, was er weglässt. Es gibt kein Ufer in diesem Bild. Auch keinen Himmel, außer als Spiegelung. Der Teich ist so stark beschnitten, dass dem Betrachter kein Ufer zum Stehen und keine obere Grenze zum Hinsehen gegeben ist. Diese Entscheidung machte den gesamten Zyklus möglich: Ohne Horizontlinie hat ein Gemälde keine natürliche Größe, so dass es so breit wie eine Wand sein kann und dennoch Sinn ergibt.
Die Palette ist die spezifische Signatur dieser Tafel unter ihren Nachbarn. Wo andere Leinwände des Zyklus ins Grüne, Dunkle oder Heiße gehen, bleibt diese hier kühl. Helles Blau, versilbertes Lila, ein Grün, das näher an Grau als an Blatt liegt. Es ist ein Bild von Temperatur ebenso wie von einem Ort.
Lernen, es zu sehen: drei Durchgänge
Menschen gehen zu schnell an Bildern wie diesem vorbei, weil es keine Geschichte auf der Oberfläche gibt, die sie anhält. Es gibt eine; sie ist nur langsam. Versuchen Sie es in drei Durchgängen.
- Erster Durchgang, aus der Distanz. Nehmen Sie die Form des Lichts auf. Beachten Sie, dass die hellste Fläche nicht in der Mitte liegt, sondern etwas versetzt ist, und dass das Weidenlaub an den Seiten es ist, das sie als hell erscheinen lässt. Decken Sie eine Kante mit der Hand ab und das Ganze wird flach. Die dunklen Ränder sind die Energiequelle des Bildes.
- Zweiter Durchgang, nah. Finden Sie die Seerosenblätter und zählen Sie die Farben in einem einzigen. Es werden selten weniger als vier sein: ein Rosa, ein Gelbgrün, ein Blau im Schatten darunter, ein Weißstrich auf der Oberlippe, wo das Licht einfällt. Keine davon ist die Farbe eines Seerosenblatts.
- Dritter Durchgang, seitlich. Stellen Sie sich seitlich und schauen Sie entlang der Oberfläche. Die horizontalen Striche im offenen Wasser beginnen sich wie echtes Wasser zu verhalten, und die vertikalen Striche an den Rändern beginnen wie Zweige zu hängen. Das Bild fügt sich erst vollständig zusammen, wenn Sie sich bewegen.
Das Letzte, was zu bemerken ist, ist das Fehlen von Dramatik. Nichts passiert hier. Kein Boot, keine Figur, kein Vorfall. Er entfernte jedes Element, das es einem Betrachter ermöglichen würde, das Bild anzusehen und dann damit fertig zu sein. Was bleibt, ist eine Oberfläche, die Aufmerksamkeit immer wieder belohnt, weil sie sich nie zu einer einzigen Aussage auflöst.
Wie es sich in einem echten Raum verhält
Dies ist die kühlste und hellste der Teichtafeln, und das macht sie zur verzeihendsten im Wohnraum.
Es passt zu Räumen mit Morgenlicht, offensichtlich, aber der nützlichere Punkt ist, dass es zu Räumen passt, die nicht viel Licht bekommen. Helles Blaugrün mit hoher innerer Helligkeit wirkt auf einer dunklen Wand wie ein Spiegel; es hebt die gesamte Fläche und gibt einem fensterlosen Raum die Andeutung einer Öffnung. Nordseitige Arbeitszimmer, Flure, Treppenhäuser und Schlafzimmer, die nie direktes Sonnenlicht sehen, profitieren davon.
Vor kühlen weißen Wänden ist es klar und ruhig. Vor einer tiefen Farbe, Tintenblau, Waldgrün oder Anthrazit, wird das blasse Wasser weitaus dramatischer und die dunklen Weidenkanten verankern sich in der Wand, so dass das Bild zu schweben scheint. Beide Lesarten sind legitim; es sind einfach verschiedene Bilder.
Da die Komposition horizontal und randbetont ist, will sie Breite. Ein Bett, ein niedriges Sofa, eine lange Konsole, eine Badewanne. Es ist eine schlechte Wahl für einen schmalen Wandstreifen zwischen zwei Türen, wo die Weidenkanten eingeengt werden und die offene Mitte keinen Raum hat.
Hängen Sie es in Augenhöhe im Sitzen in einem Raum, in dem Menschen sitzen, und in Augenhöhe im Stehen in einem Raum, in dem Menschen durchgehen. Und seien Sie geduldig damit. Dies ist ein Bild, das am ersten Tag sehr wenig tut und dann, an einem grauen Nachmittag drei Monate später, Sie auf dem Weg durch den Raum anhält, weil das Wasser etwas getan hat, das Sie zuvor nicht bemerkt hatten.
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